Memorias de una hippie enamorada

(...)Cuando nos encontramos abrí todas las puertas, las de la percepción, las del amor, las de la libertad, las de la experimentación, las del paraíso, ¡todas!

Huí de casa, preparé un pequeño bolso con cuatro bártulos y nos fugamos. Hicimos dedo para viajar de un lado al otro del país, y él se alegró de dejar de ser un viajero solitario.

Se llamaba Barry Kingston, tenía una larga melena castaña y ojos del color de la almendra, era el chico más perfecto del mundo. Sus labios eran gruesos, deliciosos y carnosos, boca que a veces hablaba de sueños y utopías, de carreteras y marchas forzadas, de naturaleza y política. Había terminado la escuela pero no quería ir a la universidad. Tocaba la guitarra y no se le daba mal, y devoraba libros a una velocidad increíble. Huxley, Blake, Hemingway. Siempre leía para mí, a medianoche, bajo la tienda… Cada párrafo, cada poema, flotaba en el mar de su lengua de forma ondulante…

-"¿No es cierto que se empieza la vida como un dulce niño que cree en todo lo que pasa bajo el techo de su padre? Luego llega el día de la decepción cuando uno se da cuenta de que es desgraciado y miserable pobre y está ciego y desnudo, y con rostro de fantasma dolorido y amargado camina temblando por la pesadilla de la vida."

A veces me hacía leer en voz alta cosas que el mismo había escrito en alguno de sus cuadernos, ¡había tanto talento en sus reflexiones!

Nuestras rutas eran las mismas que la de Kerouac, no nos salíamos del esquema, salvo en ocasiones. Entonces nos encaminábamos a ciertos lugares en donde algunos de nuestros “hermanos” habían creado lo que llamaban comunas, un sitio en donde no había jerarquías, en donde todos éramos iguales, en donde cada individuo podía hacer lo que quisiera, desde dedicarse a la artesanía o la agricultura, como a la música o la escritura. Allí aprendí a hacerme mi propia ropa. No precisábamos mucho dinero, pero me vino bien porque con lo que ganaba en los mercadillos podíamos comprar lo que necesitábamos: libros, comida… A menudo hacíamos intercambios, la ropa que ya no me gustaba o servía valía para hacerme con aquella pulsera o esos zapatos. Fui feliz, aprendí a vivir con poco, con lo justo, y me gustó. Odiábamos el dinero y toda la forma de capitalismo. Allí cambié mi nombre, dejé atrás a Judy Myles con su serio traje de algodón y rescaté a Brisa, con sus pulseras de campanillas y sus flores en el pelo.

Barry tocaba y componía música, yo preparaba la habitación con velas, inciensos, música, algo de mescalina. ¡Cuántas puertas seguían abriéndose! La espiritualidad, la conexión con la tierra y el universo. Una unión de cuerpo, mente y alma.

A veces salíamos de la cabaña a medianoche, completamente desnudos, para bañarnos en la playa bajo la luz de las estrellas. Corríamos hacía la orilla y nos zambullíamos a la vez. Flotábamos un rato, dejándonos llevar al amor de la marea y reíamos a carcajadas, amándonos. (...)

Extracto de una historia que es demasiado larga para poner aquí.

La música de Brisa:

1-Somebody to love- Jefferson Airplane. 2-Box of rain- The Grateful Dead. 3-Blowing in the Wind- Bob Dylan. 4-California dreamin´- The mamas and the papas. 5-Mrs. Robinson- Simon and Garfunkel. 6-House of the rising sun- The Animals. 7-Fortunate son- Creedence Clearwater Revival. 8-Voodoo Child- Jimmy Hendrix.  9-Paint in black- The Rolling Stone. 10-Come on- Janis Joplin. 11-Revolution- The Beatles. 12-An American Prayer- Jim Morrison. 13-My Generation- The Who.

¡Paz!