Carbón ardiente

Vivía en un mundo sin amor, pero era su mundo, un mundo en donde la moneda de cambio era la crueldad y la indiferencia. En ese triste lugar había diferencias, clases y castas. Los de abajo miraban siempre hacía arriba en el gesto de los soñadores. Los de arriba jamás miraban hacía abajo, así que no les importaba lo que pisaran.

La luz cenicienta de la mañana siempre era gris, doliente y apagada. Trabajaba duro y fuerte, de sol a sol, día a día, sin descanso. Era lo único que podía hacer.

Sus manos siempre estaban manchadas y negras de un penetrante carbón que nunca desaparecía de debajo de sus uñas. Era empleado de la fábrica siderúrgica Beneth desde 1886. Llevaba allí desde que cumplió los doce años, cinco años después se mantenía en el mismo puesto aunque no con las mismas ganas. En la factoría lo trataban como a un cubo de basura, como a un desperdicio, como a algo infecto y despiadado que sólo podía engendrar los más bajos sentimientos, que sólo podía poseer los peores de los defectos. Llegó a creerlo. Llegó a pensar que tenían razón, que no era digno, que no era bueno, que no podía aspirar a mejorar ni a salir de una situación que lo menospreciaba y lo aplastaba, y lo hacía ir bajando escalón a escalón en la oscuridad de su pozo. Pensó que no merecía nada salvo el asco de esos que cruzaban la fábrica tapándose la nariz con un pañuelo empapado en perfume para no aspirar el aroma a humanidad de sus desguarnecidos peones. Pensó que su destino era el trabajo duro y el sufrimiento. Y el ruido de las maquinas. Y aquel pequeño gesto a medio camino entre la burla y la censura con la que siempre le obsequiaban los emperifollados funcionarios de la siderúrgica. ¿Qué pensaban? ¿Creían que era un ser inferior, sin corazón, sin sentimientos? No había un desierto en su mente, había una selva, una explosión de color e ideas. Sí, la había, una selva poblada de proyectos que nunca desarrollaba, que morían, que se consumían antes de ser realizados. Sabía, era consciente de que su luz se apagaba, la luz de la vida, de sus ideas, de su energía. Era un niño, era un joven, un muchacho, un hombre. Y se sentía viejo. Había pasado por tantas pruebas… ¿Por qué no aprendía?

Era un hombre, un hombre decidido a cambiar las cosas. ¡Si su jefe no fuera un chacal indiferente a la agitación de sus proletarios!

Él ni tan siquiera era un sindicalista pero se daba cuenta de la situación y de las injusticias. Para el señor Beneth no existía nada en el mundo. Lo único que le importaba a su avanzada edad era que su jovencísima hija sonriera. Albert había admirado a aquella niña, a aquella chica, a aquella mujer. La había visto convertirse en una flor, en un cisne elegante, en un ser deseado… y él también la deseaba. ¿Sabía lo que era el amor? Un sentimiento inalcanzable… al menos para él. La miraba y soñaba, y a veces le parecía que ella también le observaba. ¡Si el señor Beneth les escuchara! Albert sabía que había que actuar, presionar a ese hombre donde más le doliera.

¿Y si…? La idea le rondó por la cabeza e inconscientemente esperó el mejor momento para llevarla a cabo. Quiso echarse atrás, pensó en tirarlo todo por la borda, y lo hubiera hecho, si Beneth no hubiera enviado a aquellos matones a disolver la revuelta en su fábrica a él ni siquiera se le habría ocurrido actuar con venganza, a él ni siquiera se le habría ocurrido secuestrarla…

Sin embargo ya era tarde. Amordazada en la oscuridad de aquel sombrío cuarto fue cuando se dio cuenta de que había llegado demasiado lejos. Beneth no cedería al chantaje y él perdería su trabajo. Lo mas probable es que lo asesinaran en cualquier callejón, y lo peor, ella nunca volvería a mirarle con interés… ¿Qué había hecho? ¿Por qué se había rebajado al nivel que aquellos abusadores le imponían? Él mismo se daba cuenta de que no tenía perdón, y ahora… ¿ahora que iba a hacer con ella?

(…)

Extracto de un relato inacabado.